amor,
quero dizer-te o silêncio das palavras
o sentido longínquo da árvore

renascida da memória do tempo,
o rasgar lento das águas mornas e tranquilas,
a humidade dos gestos firmes
suados de espera e de sonho,
o festim das mãos sempre secretas atentas
quase trágicas cuidando o respirar das noites:
irmãs do medo e das últimas e primeiras colheitas
mães de muitas palavras.

queria escrever-te um poema de terra
o recolher do gado na quietude do olhar,
o entardecer, submisso ao espanto das searas, do trigo
posto na angústia dos meus lábios.

quero contar-te a noite;
a vaidade das primeiras chuvas de Inverno,
o aroma líquido
vindo do seio rompante de mulher
grávida de solidão e de montanha.

as palavras ocupam o espaço do silêncio.

queria dizer-te um poema de vento
onde coubessem as verdadeiras raízes da memória
as grandes verdades do amor
a subtileza de minhas mãos ao tocar as tuas,
ainda os rios
os rios amor,
e o doce néctar das auroras.

Fotografia retirada da net.

quase outono nos teus lábios.
o teu rosto foi esquecido como se esquece um morto.
as luas e as margaridas choram a paisagem.
o tempo reconhece os filhos e sacode a pálpebra húmida.
a claridade avista os navios
e tu agitas os braços junto ao mar.

o teu rosto foi esquecido como se esquece um desconhecido,
nos teus lábios é quase Outono e as Luas e as Margaridas choram o tempo.
a paisagem reconhece os filhos e agita os braços,
junto ao mar o teu riso de poeta.
a claridade avista os navios e tu sacodes a pálpebra ainda húmida.

o silêncio constrói um império nos meus olhos.
as nossas bocas prometem calar-se como se viúvas fossem
à espera de um mundo interior onde as mãos no papel pintassem um quadro
e fossem duas
eternamente
é Outono
para lá morar.

Fotografia retirada da net.

um breve encontro à escuridão dos mortos.
uma mão gravemente leve
ao esculpir da eternidade
dois olhos, uma vontade
reencontra o movimento da terra
viúva de beleza a padecer além do esquecimento.
pertenço-te? ainda sei que sim. toda esta tarde de açucenas a tua presença palpitou funda secreta.chorou calma por ti. consciência inteira de o mundo não ser consciência alguma por ser amor. escrevo tremor. a angústia crente na palavra abraça a voz e grita, grita. não sei como ficar somente na esperança carnal do meu corpo vazio. preciso de ti. de ti e quero morrer contigo. transmutar a noite. pintar de fome o centro do mundo. fundir a dor e a alegria da presença. redimir a origem do amor em saudade e melancolia. procurar a distância – procurar a verdadeira casa da eternidade : vento e silêncio.

Fotografia de Jerry Uelsmann.

eterna de penumbra retorno ao espaço fundo. à evidência brusca
de um olhar sobre as águas firmes. uma paisagem
longa sobre as asas do tempo
definitiva de escuridão
de noite bastar-me-ia para criar um astro
imenso de despedida.
a morte

ferve

forte

fere

dói saber-me com ela
violenta de unidade e poesia.


Fotografia de André Kertész

Dentro as casas são líquidas
Sabem o crepúsculo
das manhãs em círculo

Sabem a iniciação
das flores e das janelas

a forma íntima das mãos
abertas lentas ao respirar cortante das cigarras.

Dentro as casas ouvem-se
o bailado nocturno de uma planície
o silêncio primitivo das palavras
a rota dos grilos
e a casa líquida do tempo onde à noite
todos os girassóis dormem e tombados sonham.

As sombras correntes deslizam afáveis
sobre a vastidão de um olhar tardio,
sabem o perscrutar dos lábios
e o fim
onde dentro as casas são líquidas
e fora os campos são férteis.

Fotografia de Jean Philippe Charbounnier.

distraídas as palavras
sabem a sílabas de silêncio.

Fotografia de Rafal Bednarz.

Detém-te na estrutura de uma amora,
na penumbra de uma labareda.

Detém-te num ponto, num círculo,
numa esfera, num feixe de luz
na cal.

Fotografia retirada da net.

menina

Secretamente as casas dormem na pequena aldeia.
As janelas sonham em ser abertas para poderem amar.
A menina sonha com as bonecas.

As casas dormem para poder amar secretamente.
A menina sonha com a aurora das letras.
Na pequena aldeia as janelas sonham em ser abertas.

Uma boca sopra o tempo.

sei que o barco ondula nesse mar de fogo que afasta
que a rosa se detém na pupila dos teus olhos e é viva a espiga nos poemas da cidade.

a cidade é uma espécie de miséria pulsando junto ao coração.

cria vozes que surdas te movem, arquiva limpo

o amor no silencio dos pássaros, a terra
redobra os lábios e lança a palavra

que não verte. dentro

da pulsação tudo arde
e o amante leva à boca o arbusto sufocado
junto-me aos homens que têm sede e deserto na garganta
às mulheres que adoecem no teu colo.

sei que o amor é à tua porta
que na circulação do sangue é o coração que sustém o fogo.
arrumo a casa, estendo roupa na varanda alta e pressinto
que posso ouvir-te
mesmo que morra cega de choro
e de astros.

sei que é possível espetar a espada no muro que divide
pisar os animais e os filhos que morrem
não ter mãos e calar sempre.

Fotografia de Elena Vasileva.